todo lo que puedo hacer para no ser.

Leo las cartas, escucho los discos, miro tus huellas en mi pieza, me concentro en los momentos, imagino tu aroma cerca de mi cuello y aun asi, este piedra en la garganta no desaparece. Cada vez se hace más grande e incluso hablar es un problema. Las palabras salen mudas y en sordina caen inermes como yo. No tengo fuerzas para recogerlas y ni siquiera tengo la voluntad de hacerlo ¿para qué? ¿para leerlas? No las quiero ver, porque sé muy bien qué quieren decirme. Me arrojan lo obvio, pero yo no quiero saber nada que tenga que ver con lo inexorable, lo inevitable, o lo obvio.

Quiero seguir soñando y estrellándome a cada momento con esa fuga. Desaparecer entre la niebla de las seis de la mañana y sentirme un poco escarchado, la tierra y yo, aguantando el paso del tiempo.

Primero fue el calor, ese arrobamiento y endulzamiento tan acogedor, pero ahora se trata de nubes bajando. Deberían quedarse arriba, tan sólo para ser contempladas. Temo a que en un abrir y cerrar de ojos, aparezca una voz diciendo "ey, esto es un sueño, tu existencia es parte de un largo cuento que manejo yo, el autor de este libro". La idea de que aparezca un Unamuno susurrándome verdades al oído, es un presentimiento que no puedo resistir por mucho tiempo.

Y sigo escuchándo los discos, aunque ahora se trata de algo mio. Un piano, sólo un piano y toda una historia de melancolía tras los dedos, que pueden cavar un profundo pozo en esta habitación. De a poco los muros van rasgándose como el papel, como si fuera un hormigón falso y en realidad, sólo existieran hojas, escritos, palabras acopiadas entre el cemento. Fragiles ladrillos son descompuestos por una música que arroja al pensamiento. Meditar y sentir a la intuición, esa es toda la clave de esta música, pero también de la vida. Jamás me he equivocado con eso ¿será esta la excepción ?

Sin tan sólo te amara un poco menos...